Il mio nome è Chiang, come Chiang Kai-shek, ma il mio nome inglese è Antony“. “Il mio è Mau, come il Presidente Tze Dong”. Dialogo dell’assurdo, ma questa è stata la reciproca presentazione tra me e la mia guida oggi, Sabato mattina, a Beijing.

Adesso ti farò visitare lo Stadio Dei Lavoratori, il Museo dei Lavoratori e il Teatro dei Lavoratori“.  “Senti, ma il  Bar dei Fancazzisti o Il Giardino dei Grattapalle non ce lo avete?”. “No” mi risponde: il famoso sense of humor chinese, al cui confronto Buster Keaton è una jena ridens, esce immediatamente.

Prendiamo la metro insieme a due secchiate di miliardi di persone: comincia la Settimana d’Oro, l’equivalente della nostra settimana di ferragosto, e tutti sono in ferie. Di questi tutti, il 97% è nella fermata della metropolitana esattamente alla mia stessa ora: salgo al terzo tentativo, quando capisco che lo “scusi, permesso, ops, pardon” non funziona e quindi mi comporto come un mediano di rugby.

Scendiamo e vedo Chiang/Antony perplesso davanti ad un cartello con le indicazioni (in chinese): i suoi clienti normalmente pretendono di essere pascolati in autista e limousine e lo shock che stamattina lo ha colto quando gli ho detto “Non-no-nnnooo-no, si va con i mezzi e a piedi” l’ha lasciato un filo interdetto.

A sinistra” mi dice e indica la direzione col braccio (sinistro) alzato e il dito (indice) teso e poi scatta, veloce come un furetto, a destra. Per fortuna che sono abituato alle indicazioni incongruenti del Gotch (“io so perfettamente quale sia la destra e la sinistra” dice, prima di confonderle) e son riuscito a stargli al passo mentre (lui) dribla i passanti con l’eleganza di un calciatore brasiliano, mentre io li travolgo con la costanza di un facocero lanciato al trotto.

Nella selva di risho (taxi a pedali) all’uscita della metro scarico a raffica i miei “Puadong” (“non voglio” in Chinese) e mentre giro tra il giardino dell’Eden, affollato da pensionati che si danno alla danza o all’esercizio fisico, il Flea Market e il mercato rionale di un’impronunciabile quartiere, scatto qualche immagine.


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It has been more than fifty years since I began traveling across the world — and the seven seas — for work or for pleasure, always with a Leica M camera close at hand. The camera has never been an accessory; it has been a constant companion, a way of observing, remembering, and making sense of the places and people I encountered along the way. I started keeping this kind of journal some time ago, not as a diary in the traditional sense, but as a space where images and words could meet. This is not a publication driven by schedules or algorithms. At times I disappear for long stretches; then, inevitably, I return with semi-regular updates. Publishing, for me, is a mirror of my state of mind and emotions. It follows my rhythm, not the other way around. You have to take it exactly as it comes. Every photograph you see here is mine. They are fragments of a life spent moving, looking, and waiting for moments to reveal themselves — often quietly, sometimes unexpectedly. This blog is not about destinations, but about presence. About what remains when the journey slows down and the shutter finally clicks.

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