Sono arrivati, emergendo come samurai nella bruma dell’alba, preannunciati dallo squillo del citofono portato al livello del dolore fisico e da un mantra ancestrale “Pota, Pota, Pota”.  Armati di teli di plastica e scotch di carta, bidoni di tempera, pennelli e pennellesse, rulli e quant’altro la professione dell’imbianchino possa richiedere, si sono palesati alla mia porta in netto anticipo sull’orario stabilito.

Il commento di Cami, notoriamente non-mattiniera e che sta studiando le terzine, è stato “Cazzo babbo, idee proprio del cazzo che hai, cazzo!“, dimostrando una padronanza della metrica al cui confronto uno scaricatore di porto è clusterizzabile nello stesso insieme dei boy-scout e dei chierichetti.

Uno squadrone di Cosacchi a cavallo è nulla al confronto della matematica efficienza orobica dei due che fanno del bianco il loro mestiere: ho operato la scelta strategica di preparare in anticipo quanto mi era possibile (leggi post di ieri) e questo ha pagato. Le due camere e una mano in corridoio sono smarcati: domani i due bagni, living room e cucina. Poi alla bisogna Venerdì finiscono cosa non sono riusciti a chiudere nei due giorni precedenti, pota né!

Del resto, che giorno più adatto nel quale celebrare sarcasticamente il colore bianco di questo: il 2 Giugno 1964, esattamente 50 anni fa, dopo oltre un decennio di battaglie sui diritti civili e dopo un iter parlamentare veramente complesso e contraddittorio,  il Presidente degli Stati Uniti Lyndon Johnson firmava il Civil Right Act, ponendo fine a quasi tre secoli di segregazione razziale negli USA.

L’Act, presentato un anno prima, l’11 Giugno 1963 da John F. Kennedy (poi assassinato a Dallas nel Novembre del 1963), vietò la discriminazione nelle strutture pubbliche, nelle scuole, nelle elezioni, sui posti di lavoro. Da quel giorno un nero e un bianco erano, davanti alla legge, uguali. Per sradicare invece l’odio e l’ignoranza razzista, ci sono voluti altri 50 anni, e temo ce ne vorranno ancora molti.

Foto? Mau’s place nel troiaio più inverecondo, e qui il fish-eye si imponeva, mi dispiace …..

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It has been more than fifty years since I began traveling across the world — and the seven seas — for work or for pleasure, always with a Leica M camera close at hand. The camera has never been an accessory; it has been a constant companion, a way of observing, remembering, and making sense of the places and people I encountered along the way. I started keeping this kind of journal some time ago, not as a diary in the traditional sense, but as a space where images and words could meet. This is not a publication driven by schedules or algorithms. At times I disappear for long stretches; then, inevitably, I return with semi-regular updates. Publishing, for me, is a mirror of my state of mind and emotions. It follows my rhythm, not the other way around. You have to take it exactly as it comes. Every photograph you see here is mine. They are fragments of a life spent moving, looking, and waiting for moments to reveal themselves — often quietly, sometimes unexpectedly. This blog is not about destinations, but about presence. About what remains when the journey slows down and the shutter finally clicks.

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