Cazzo, Beria, sono giorni che penso a cosa dirti in questo momento, e pensavo di raccontarti la storia di U’Megu, medico e partigiano nell’entroterra ligure e della sua versione ‘Fischia il Vento‘ della canzone russa Katjuša. Volevo parlarti di qualcosa che, nel tuo personaggio che ho costruito sul blog potesse rasserenarti, almeno nel suono della mia voce.

Si, perché sono giorni che lo sappiamo io e te con quello strano legame che unisce chi hai scelto come capo-branco, e che ci guardiamo negli occhi. Sappiamo che, malgrado qualche miglioramento, non stai bene affatto. La tua vitalità, la tua emozione, la tua capacità di movimento, il tuo appetito malgrado tu sia sempre stata magrolina, il tuo istinto territoriale e la tua voglia di essere presente se ne stanno andando. Tu te ne stai andando.

Mi son trovato a guardarti camminare lentamente, al mio fianco, per un’ultima volta: i tuoi occhi chiedevano un aiuto. Mi son trovato ad accarezzarti quella testona e a grattarti tra quelle due padelle di orecchie sempre vispe. A tenerti stretta mentre la chimica ti addormentava e poi ti lasciava libera di correre nei nostri ricordi. E a parlarti, con un tono di voce caldo, per dirti “grazie” di tutto l’affetto che ci hai dato in questi dieci anni assieme.

Non ti ho mai voluto mettere un guinzaglio: oggi ti ho lasciata libera un’ultima volta, e poi mi son messo a piangere come un vitello, si come un vecchio vitello obeso e pelato.

beria F3 (1)


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It has been more than fifty years since I began traveling across the world — and the seven seas — for work or for pleasure, always with a Leica M camera close at hand. The camera has never been an accessory; it has been a constant companion, a way of observing, remembering, and making sense of the places and people I encountered along the way. I started keeping this kind of journal some time ago, not as a diary in the traditional sense, but as a space where images and words could meet. This is not a publication driven by schedules or algorithms. At times I disappear for long stretches; then, inevitably, I return with semi-regular updates. Publishing, for me, is a mirror of my state of mind and emotions. It follows my rhythm, not the other way around. You have to take it exactly as it comes. Every photograph you see here is mine. They are fragments of a life spent moving, looking, and waiting for moments to reveal themselves — often quietly, sometimes unexpectedly. This blog is not about destinations, but about presence. About what remains when the journey slows down and the shutter finally clicks.

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