Stamani mi sono ricordato, appena uscito per andare a nuotare in piscina, che vivo in un posto caldo e umido. Mi ero illuso, durante le ultime tre settimane di permanenza in Europa, che il cambiamento climatico avesse trasformato la Penisola Arabica in una sorta di Norvegia, ma non ce n’è proprio.

Alle 7:30 c’erano già 35°c e, malgrado lo Shari non stia soffiando (il vento stagionale che arriva dal sudest, responsabile in primavera e autunno delle tempeste di sabbia), ho respirato una boccata di polvere e umidità che mi ha cementato gli alveoli polmonari peggio che 40 Marlboro.

Terminato il lento gigioneggiare avanti e indietro nella vasca (chiamiamola giornata di acclimamento), ho raccattato la voglia con un paranco industriale e sono andato verso i mercati di Al Mina, attraversando una bolla di calore bianco che fa arrendere il condizionatore, invocando la convenzione di Ginevra sul trattamento dei prigionieri di guerra.

“I tuoi fagiolini non fanno ‘crack’, non sono freschi“, ho detto al verduraio Pakistano che mi ha ispirato fiducia, in una zona dove esistono oltre 150 banchetti, e un solo cliente (italiano, grosso e pelato, nel caso ci siano dubbi), mentre sollevavo un asfittico Phaseolus vulgaris, che si piegava lateralmente implorando pietà.

Mi ha borbottato qualcosa in urdu, che superava però le mie capacità linguistiche, basate sulle frasi “non spararmi“, “hai dell’acqua” e “dove cazzo è l’aeroporto più vicino“. Ha magicamente estratto da sotto una nuova cassetta, con un prodotto freschissimo. Raccatto anche delle zucchine che arrivano dall’india dall’aspetto temibile, ma decisamente saporite, che tengono la cottura anche sulla fiamma ossidrica, e una manciata di pomodori.

Trasferito nel mercato del pesce, dove dribblo i tentativi di arpionarmi e punto sul banco del mio pusher di fiducia: ha ricevuto la roba da un peschereccio Omanita stamani, gamberoni e aragoste stanno trionfando con un prezzo estremamente abbordabile. Raccatto quello che a Milano mi costerebbe una rata di mutuo per un pentagonale in centro me lo faccio pulire dagli sfilettatori.

Foto? Ovvio, verdura e pesce, con iPhone …

 


Discover more from THE QUIET REPORT

Subscribe to get the latest posts sent to your email.

It has been more than fifty years since I began traveling across the world — and the seven seas — for work or for pleasure, always with a Leica M camera close at hand. The camera has never been an accessory; it has been a constant companion, a way of observing, remembering, and making sense of the places and people I encountered along the way. I started keeping this kind of journal some time ago, not as a diary in the traditional sense, but as a space where images and words could meet. This is not a publication driven by schedules or algorithms. At times I disappear for long stretches; then, inevitably, I return with semi-regular updates. Publishing, for me, is a mirror of my state of mind and emotions. It follows my rhythm, not the other way around. You have to take it exactly as it comes. Every photograph you see here is mine. They are fragments of a life spent moving, looking, and waiting for moments to reveal themselves — often quietly, sometimes unexpectedly. This blog is not about destinations, but about presence. About what remains when the journey slows down and the shutter finally clicks.

Leave a Reply

Discover more from THE QUIET REPORT

Subscribe now to keep reading and get access to the full archive.

Continue reading

Discover more from THE QUIET REPORT

Subscribe now to keep reading and get access to the full archive.

Continue reading