“Habùb” è la parola che in Arabo identifica le tempeste di sabbia, create dal collasso di depressioni climatiche che alzano forti venti, sollevando una quantità indescrivibile di polvere fino a creare problemi alla visibilità e il collasso di buona parte delle comunicazioni per le cariche statiche generate dall’attrito delle particelle nell’aria e sul terreno.

La polvere te la trovi ovunque, e mastichi sentendotela tra i denti. Tutto assume un colore neutro tra il grigio e l’ocra. Normalmente i venti, che nel massimo del fenomeno sono bollenti, si calmano dopo qualche giorno: te ne rendi conto dal sentire che le raffiche sono più distinte e la visibilità migliore.

Stare all’aperto non se ne parla: anche respirare è faticoso.

Ho preso la macchina, imboccando Al Khalleji Road dentro Deira, con l’intenzione di andare a mangiare un boccone al Karachi Darbar, il posto dove la povera gente Pakistana che vive da queste parti assapora la cucina Muhajir più tradizionale: il Biryani che servono qui è divino. La ricetta è il risultato di un mix tra le influenze Persiane e l’avvento dell’Islam nel Pakistan, dove il riso e le spezie si mescolano a pesce, montone e manzo.

Le mie fantasie alimentari si sono spente in un traffico troio che mi ha bloccato per una buona ora e il parcheggio, già notoriamente impossibile qui se non allungando qualche dihram al tipo che gestisce i 3 posti auto difronte al Souq, oggi era preso d’assalto sventolando banconote da 50. Ho tirato dritto fino al Fish market per andare a prendere mezzo chilo di datteri secchi iraniani da tenere come scorta energetica d’emergenza.

Ah, dimenticavo, ieri notte è andato a fuoco un grattacielo di Marina Bay: il nome già portava sfiga, “The Torch”. Nessun problema alle persone (sia la torre che quelle circostanti sono state evacuate), ma i danni alle strutture sono importanti visto che il vento alimentava le fiamme dal 40esimo al 70imo piano: forse ripensare il fatto che tutte le facciate dei palazzi sono altamente infiammabili potrebbe essere opportuno.

Foto? qualcosa scattato mentre ero fermo in coda e altro nel Fish & Veggies Market che stava chiudendo …

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It has been more than fifty years since I began traveling across the world — and the seven seas — for work or for pleasure, always with a Leica M camera close at hand. The camera has never been an accessory; it has been a constant companion, a way of observing, remembering, and making sense of the places and people I encountered along the way. I started keeping this kind of journal some time ago, not as a diary in the traditional sense, but as a space where images and words could meet. This is not a publication driven by schedules or algorithms. At times I disappear for long stretches; then, inevitably, I return with semi-regular updates. Publishing, for me, is a mirror of my state of mind and emotions. It follows my rhythm, not the other way around. You have to take it exactly as it comes. Every photograph you see here is mine. They are fragments of a life spent moving, looking, and waiting for moments to reveal themselves — often quietly, sometimes unexpectedly. This blog is not about destinations, but about presence. About what remains when the journey slows down and the shutter finally clicks.

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