Il processo di “domesticizzazione” (il “sentirsi a casa“) nella sandbox prosegue con uno scarso successo devo ammettere: mi ci sto mettendo d’impegno ma mi mancano una valanga di cose cui ero abituato, a partire dalle chiacchierate mattutine con il quadrupede vetro-comunista che ha ancora delle chiare difficoltà a conversare su Skype e si lecca lo schermo del Mac di Cami che è una bellezza.

Sto dando un minimo di regolarità a tutti i processi (lavatrice, piatti, rifare il letto, pulizie di fino il weekend, spesa e cucinare) ma ho capito che devo insistere con qualcosa di più tangibile. Devo cercare una serie di ancore che mi facciano assicurare a questo proto per il numero di anni che ho deciso di rimanerci.

Non avevo mai comprato una pianta in vita mia, e quando me le hanno regalate sono morte dopo una veloce agonia nella quale non capisco quando bisogni innaffiarle, metterle al sole, tenerle all’ombra, potarle, invasarle, svasarle, girarle o spolverarle. Sono giunto alla conclusione che non ho nemmeno il pendolo o il minolo verdi, figurati l’alluce: del pollice poi si parla in un’altra galassia. Quando lo sguardo umido del tipo nel Mina Market, dietro il Souq Iraniano mi ha detto “Please” ho pensato che avrei dovuto fare un tentativo però.

Adesso ho “Nino” in casa, intitolato a Nino Bixio, rivoluzionario combattente che dalla Giovane Italia in poi ha attraversato il Risorgimento Italiano per andare poi a morire di colera a Sumatra, mentre guidava una spedizione mercantile verso l’odierna Jakarta.

Ah, “Nino” è un ficus benjamin.

Foto? Il posto dove io e Nino ci siamo incontrati …

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It has been more than fifty years since I began traveling across the world — and the seven seas — for work or for pleasure, always with a Leica M camera close at hand. The camera has never been an accessory; it has been a constant companion, a way of observing, remembering, and making sense of the places and people I encountered along the way. I started keeping this kind of journal some time ago, not as a diary in the traditional sense, but as a space where images and words could meet. This is not a publication driven by schedules or algorithms. At times I disappear for long stretches; then, inevitably, I return with semi-regular updates. Publishing, for me, is a mirror of my state of mind and emotions. It follows my rhythm, not the other way around. You have to take it exactly as it comes. Every photograph you see here is mine. They are fragments of a life spent moving, looking, and waiting for moments to reveal themselves — often quietly, sometimes unexpectedly. This blog is not about destinations, but about presence. About what remains when the journey slows down and the shutter finally clicks.

13 Comment on “Nino

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